Si me quitaron la vida Garín

Y no pronuncio un par de nombres por ella, tengo violaciones de correspondencia que corresponden a un sector ligado al B...liz que estuvo en EEUU, otros de Clarín y el blue tiró lo de levis. San se jactó y no sigo contando porque es de terror, solo quería que vieras el laburo que hice, quería una habitación y laburar en paz algun mes, algún día. No puedo, me pesa la patria, es como cuando alguien escribió, por primera vez hubo sangre y no gritos, por primera vez hubo muerte, yo no sé si fuí Caín o si Fuí Abel, pero también morí.

Lamentablemente lo escribió Borges, tan antiperonista el hombre, y tampoco lo escribió así, pero yo lo recuerdo así. Yo soy peronista Garín. Hubiese hecho lo que fuere. Tuve una adolescencia en el Troskismo, nunca los mire con desprecio pero sí disciento con ellos.
En un minuto vuelvo a mi laburo y al otro volarme los sesos.
¿porque?
Me duele la patria en cada rincón que existe, me duelen los sueños vueltos pesadilla, me duele el corazón.
No se puede masticar  tan artera rabia ni digerir tanta puñalada.
Por momentos quiero llevarme a la tumba cuanto sé, por momentos deseo mostrarla proyección sobre comunicación que hice.
A veces acaricio una navaja con alguna vena y pinto el rostro de Evita.
Otras digo, puta madre, soy comida de cipayos justo yo.
Que destino de mierda.

Después d la crisis del 29 Scalabirni señaló las garras de Britaña desangrándonos. Y se sumó liego de estar con los Martín Fierristas a la impronta nacinal, quería al ver desmoronarse al granero del mundo que no seamos pasajeros de una tierra expllotada por cipayos. Quería que la patria se sustentase en patrimoñio, mi único patrimonio son mis libros y mis ideas y una amarga locura y un talento improbable. Porque lo que subo desaparece o aparece en otro lado.
No se puede vivir desde la herida. Te volves cínico y ruín, yo no quiero, las cosas grandes se hacen con amor. Con sus períodos de rabia u odio justificado pero con amor al final. Y yo alfinal soy un eterno final que nunca narra la última página. Mejor me ahorco o aprendo a saltar al vacío, no sé.

Me quedan los ojos injectos de rojo y este volcán que está pora hacer erupción porque descubrí todo, todo. Y más.
Yo no sé si el cielo va a atreverse a desatar la furia que se avecina, pero yo sé que desde la herida no se escribe un final, yo quería el corazón de los patriotas, y resulta que lo que estoy viendo es realmente importante por lo que me confirma de lo que ya es manejo de poderes que me desprecian y me han querido volver en contra de lo que son banderas de mi corazón.

John William Cooke fue en lo que yo analicé el pensador más peligroso del peronismo, porque logó acertar en cuatro cosas que son el corazón del futuro de la nación. Y porque anticipó la crítica de Walsh a montoneros. Y porque lo que hubiese podido representar su evolución en un período de democracia. El final de mi obra sustantiva la relevancia de lo que me quieren quitar, yo no tengo ni medios ni tiempo pacífico donde confeccionar la relevancia de lo que descubrí, pero no podría por fuera de mis cumpas. Y sinembargo una locura digitada y algún precio raro sobre mi cabeza se me anunció en imágenes de extrañas intervenciones y mientras subo algo se traba la página si es interesante y en otro lado aparece.
Estoy expuesto. Soy más peronista que nunca. Que el futuro lo entienda si puede y quiere o que el silencio me entierre, no puedo relatvizar mi labor hoy.
Sacarme al opresor de encima y dar la obra en su máximo esplendor se han convertido en la misma cosa. Necesito un tiempo franco que nunca tendre, un lugar sincero que ya no existe y mis libros.
En las imposibilidades y desconfianzas sembradas incluso en las contradicciónes vi los ojos del monstruo.

Es patria o Magneto pero no solo eso, porque si se perime a los pequeños en la izquierda con el tema pliegos se los inclina hacia el monstruo. Lo que ví me definió un todo, lo que menos necesitaba era la zancadilla, dicen que me tienen, yo digo que me temen. Pero sí, en parte me tienen como se tiene a un esclavo atado a una cruz de la cual sangra la obra. Yo me involucro en la sensación desde la cual trabajo y un transporte y una habitación y tabaco me sueña escribiendo con una mínima paz.
Pero se sabe que mis sueños suele volverse pesadillas.
La misma faceta expuesta involucra que marcela sabía de ella y tuvo que hablar desde el sector que fuere, la voz anónima la citó si era de salafia el tibio frio con los naranjas no sirve, eran realmente conspiradores, pichones de Cobos. Es muy duro, pero no fue el únic amage, sé que lo que ví y todavía no muestro vale su precio en oro, pero juro por muy dificil que pueda ser creerlo, yo no he tocado ni cobrado ni aceptado peso alguno de nadie ni por sentir lo que siento ni por tan miserable locura. No estoy desnudo pero no podría ni pagar un colectivo, no intento escapar de nada. Simplemente que bueno sería poder escribir un mes sin interrupciones. No me importaría nimorir, de hecho lo que me evita hacerlo y me incita hacerlo es esa ausencia de lapso tranquilo y no importa, ya es así, mi calecita y en ella aparecen cosas increíbles. Hoy sí he visto algo que justifica mis dichos por quienes se revelaron ante ellos.
Y empiezo a lamentarme de no haber visto tan claro cuando lo necesité.
Más peronista que nunca. Pero descendiente de Cooke.