Próximamente el Borda me desborda y tengo el alma fuera de Borda. Esto es 876 hace memoria más reciente sabes?

Lo admito, estoy cenando los dedos de Artaud, la oreja de Vincent, y le escribo a Theo que soy ateo.
Mi Katarsis es Kato y Lógica. Puede ser que de tanto no ser hacer sea deshacerme, pero no X eso lo que veo que no se ve no existe. Por otra parte es posible que si estuviese cuerdo noestaría hablando de esto. Es que cuando me siento a la mesa con mis otros dos yo no nos ponemos de a_cuerdo.

Sabía que me habían drogado para interrogarme y que las computadoras son elementos del demonio, había hablado con Burroghs sobre los efectos de ingerir el polvo amarillo que usamos para cucarachas pero me quitaba el frío.
Si tuviese dinero compraría ajenjo y morfina, en cambio tengo esas piernas tuyas cruzándome como carreteras a otros abismos. Mientras dure el vino y el tabaco durará la noche. Uso este marcador para hacerte una x en cada lugar que no te he besado, y quedan espacios como en un crucigrama.

Los medicamentos no hacen efecto en esta herida...tengo el hueco de una guitarra en el pecho y las cuerdas en el cuello. Es interesante mirar hacia abajo desde abajo mientras cuelgo arriba y el cielo por encima.
Había olvidado esa parte bestial de mi escritura, lo de arrancarme las huellas, la identidad y diseñar de carmesí un código inintelegible...Equix


Es como en Karate kid, le agregas a todo san y te da como resultado Sorete San.

Ya lo sabes, un libertario como vos dijo que el exceso de pensamiento motiva mis desviaciones, nací torcido hacia la izquierda, desviado en todo así, yo.



Si estos son tus amigos los que me odian odiame tranquilo que me dan nauseas.
¿Que no aparecen cuando huelen sange? JAJAJAJAJAJAJA
Los amigos de Don pistola eran amigos de el amigo de Don naranja, un tipazo.
Y se viene el manual de Zonceras...perdone usted la ironía.


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Martha Frassineti de Gallo y Gabriela Salatino de Klein postulan en su libro Filosía (esa búsqueda reflexiva), editado por A-Z editora, lo siguiente:

Es tan raro, únicamente yo veo tus dos contactos de estados unidos entrar y uno de perú, y que respondes en las páginas donde voy a buscar música o en cualquiera con seguimiento de las mismas.

Nadie ve lo que histe pero yo sí.
La turka y la amiga yankie, sí. Amiga de ustedes no mía.

O sea la invitación de Nico al swinger dance era una trampa según me queres inducir a pensar y era para hacerme un traspié o boleta, menos mal que no acepté ir. Por eso me tiran la noticia de M de la capi. Pero vos sabías fersan, mmm sustancioso.
No sé que equiparación de apellidos empleas. Debería cotejarlo. Recuerdo la insistente imputaión hacia mí: vos sos de Clarín decían. No es así. Pone el listado de páginas en las que entre.
http://es.dir.groups.yahoo.com/group/novelascuentospoemas2010/
Un capo. En realidad ahora pone otras ue contienen los gustos míos en los que me vió entrar, Cami Vallejo, Galeano, en fín. Hagamosnos los dos lo mismo vos espiás lo que miro yo eproduzco lo que decís, pero si sos un peruca de izquierda fijate lo monos con navaja que me persiguen. Por otra parte a ella le mienten y no la veo. Así que mandarina mandarina.
http://es.dir.groups.yahoo.com/group/novelascuentospoemas2010/message/2845

Están cayendo unos cuantos alrededor Por fabio sa Seudopoema

Están cayendo unos cuantos alrededor

Por fabio sa



Seudopoema






Caen caen
Caen caen alrededor
Unos cuantos


Los llaman muerte
Y caen

Una bluesera
Un militante
Un músico anda enfermo
Otro un paro cardíaco
Un capo político dejó medio huérfanos hace poco
La presi dos semanas operada de tiroides
Herida
+


Los que caen y los heridos
Los escritores que dejaron sin padres y hermanos de las letras
Que ya cayeron
Aunque siguen
Lo llaman muerte


Es jodido
A uno nos tiran
Con munición pesada
Hace años
Se zafa de pedo del nazifascismo liberaloide
A los pedos


A los pedos
Por tiempo, nazis, enfermedad, descuidos
A los pedos


Caen unos cuantos
Minutos de silencio por los caídos
Y se zafa a los pedos


También caen los enemigos
No desesperarse


Caen can, caen
Lo llaman muerte
Caen y nos tiran los pesados
En sus miras
Hace años


Se zafa a los pedos
Se aguanta
Se resiste todavía


Pero esto ya no es vida
Es sobreviva


Caen
Los demás, caen
Y uno zafa a los pedos
A los pedos

Caen, caen unos cuantos

Hasta mi perro ha caído
Quebranto
El mejor guardián
Mejor que canas y milicos
Y sus reinos mugres


Caen, caen alrededor
Unos cuantos caen
Los llaman muerte
Y no deja de hacerse recordar

Roza como balazos y bombas en una guerra
Rozan

Sobrevida
Solo sobrevida

Caen alrededor
Caen
Ya en la mitad del tiempo de vida
Menos

Caen
Se zafa a los pedos
Y caen
Nos rozan
Y caen balazos y bombas en una guerra









lunes, 23 de enero de 2012

Está bueno tu poema fersan, pero le faltan unos toques de humor, si me llega mensaje de la turta es que fiolo de esos de vida fácil me quiere tirar encima a algúno de esos contactos que en la noche hacen. Tomémoslo jovialmente, pero una vez más te pregunto ¡¿Que sos, de que lado estas?!
Te juro que me río de la muerte y que no tenes idea de lo que hablo pero yo sí. Me he dado cuenta que si es muy pesado lo que te sigue tenes que estar loco como yo y la muerte se pone nerviosa.
No pensé que lo íbamos a escribir de a dos. Pero está bueno, lástima que algunas complicaciones las vivo de verdad. Otras son tinta esperemos, recen los creyentes crucen los dedos los no creyentes.
Lo de los orangutanes me lo enviaron a mi mail un nombre y abrió otra pagina por antojo y estaba capurro y busiti o se desteto tete, ¿que me contas?
Date cuenta que para trabajar de suicida como yo uno no puede tener pareja, yo por eso ando así, es para la choca de pelo rojo, no puedo frecuentar mucho a nadie. Nada personal.
Monitorea los choreos y no hagas tanto preámbulo, estoy subiendo algún que otro contenido mío.
No sé cómo lo haccen fer
http://www.youtube.com/user/chorizo06
se ponen como seguidor de mi canal y festejan luego de apuntar para otro lado, si le erro a ellos festejan, es una tontería importante. Hasta es infantil el modo en que festejan.

No sé quizás se piensan que no van a ser descubiertos todos, ¿vos que decís?
 Estaban coordinados como dije yo fersan. Muy bueno lo que haccen, si tironean todos a la vez zafan todos y el loco soy yo, muy bueno.
Contame fersan ya que son tan vivos, ¿a que aluden los mensajes que me enviaban, los títulos de los blogs y la coincidencia con mails? Contame porque hay archivos mucho más raros.
Gente que n conozco, mandan cualquier cosa, esta bueno todo desvirtuado me cago de risa, muy bueno.
Churrasco y fruta a montones y otra vez pones jopendes.

El único problema fersan es que dudo de quien sos, dudo de que se me aprecie, dudo, por eso no existo. Dudo porque estoy solo, camino solo, no creo en nadi, y si a algunos les molesta tanto, les molesta tanto que yo en voz todavía baja me digo, no, ningún peronista de izquierda podría ser capricho de la traición porque han sentido lo que es. Y digo, ¿quienes son los que meten púa, no me confesas eso, no me confesas eso, recciono con el desabrido amargo y feroz de la sangre que me rabia en la boca. Si yo me sacase la venda y viese a compañeros dispuestos a lo que sueño caminaría haci ahí, valdría la pena esa muerte mucho más que esta pero, alguien festeja. Alguien festeja. Y lo que se festeja es cruel. Y no ntiendo. Una fracción del Universo representado entero. En la ceniza que cayó de mi anteúltimo cigarro. Elegí la soledad porque de puñaladas en la espalda y de envenenado vino estoy mareado, el chiste de que Perón inventó esa canción no era ofensivo ni para unos ni para otros, era solo de mis payasadas estilo bombita Rodriguez, pero no Rodriguez Saa.

Pasa que estoy todo herido, eso es lo que ocurre. Nada más fersan, nada más que eso, me dicen que me queda poco unas voces entendés? Y ya me carcome el alma tanto sentenciarme. Busco a mis compañeros, unos que de verdad valgan la palabra, es eso, en ccambio entiendo todo mal. Y a veces creo que me estas jodiendo. Nada más. Y entonces los otros se aprovechan y se aprovechan y bueno. Siempre fue así, empecé a creer tanto que todo el odio que se me destiló me comería que de verdad, te juro, es como si viviese muerto. No sé respirar sin escribir. Y no lo haría en cualquier sitio. Cuando veo esos contactos que aparecen siento, no hay ningún lugar ni nadie hacia donde ir, mejor me consumo y me termino. Es lo que siento, que donde vaya sería una trampa más. Me siento asi y digo, para qué, mejor ando solo en esa noche interminable esperando cruzarme con lo que mejor me duela y más rápido me mate, llamalo poesía, poesía o no, no lo llames nada.